Pero es jueves, es la estación Tobalaba, afuera cae la noche, todavía cabe imaginar cualquier cosa, incluso puede no parecer demasiado increíble, que en el segundo tren, que en el cuarto vagón, que Marie-Claude en un asiento contra la ventanilla, que me haya visto y se enderece con un grito que nadie salvo yo pueda escuchar...