retratohablado

En la cresta de una ola...

2011-01-04T18:32:00.000-08:00

En la cresta de una ola
su quejumbroso silencio establece una cristalina fragilidad...
Pero ese manotazo de mounstruo, que con inusual furia arrasó los cimientos de San Juan Bautista...
Me produjo un cúmulo de sensaciones...
Situación de guerra, muerte, sobrevivencia, apego a la vida

El fútbol en la cárcel de Colina

2010-12-20T13:50:00.000-08:00

Apuntes sobre retratos II

2010-10-18T23:55:00.000-07:00

A diario convivo con ellos, con los que cohabito en este alargado cuerpo
con los que están habituados al vino y al humo
los que son acertivos y juegan y son hinchas...
Y como uno esta lleno de inquietudes y busca, germinan
y se encuentra con los otros; los que piensan, los que son intrinsicamente voyeristas y miran...
esos que se detienen en un pequeño ademán y atesoran un peculiar gesto
De ese tesoro se nutren...
Los otros, los que se instalan y miran y escuchan y beben...
Los que de alguna manera encubierta estan sosteniendo a este que soy...
Una madeja de nudos y cuerdas y dedos y notas y dudas...

Earvin Magic Johnson

2010-10-18T23:54:00.000-07:00

Antonia Zegers - Actriz

2010-10-18T23:53:00.000-07:00

Bruno - Liguria

2010-10-18T23:51:00.000-07:00

Novia

2010-10-18T23:48:00.000-07:00

Volodia Teitelboim

2010-10-18T23:46:00.000-07:00

Tatuaje - Isla Robinson Crusoe

2010-10-18T18:48:00.000-07:00

Mendigo del desierto

2010-10-18T18:45:00.000-07:00

Bar

2010-10-18T18:43:00.000-07:00

Mario Vargas Llosa

2010-10-18T18:42:00.000-07:00

Sergio Buschmann

2010-10-18T18:35:00.000-07:00

Ornella Mutti

2010-10-18T18:34:00.000-07:00

Valparaiso

2010-10-18T18:32:00.000-07:00

Oyantaitambo - Perú

2010-10-18T18:29:00.000-07:00

Pocochay

2010-10-18T18:28:00.000-07:00

De a dos

2010-10-18T17:46:00.001-07:00

El Rescate de Alexander Selkirk-1709

2009-02-01T07:30:00.000-08:00

Hace exáctamente 300 años, un hombre vestido con pieles de cabra divisó en la profundidad de la estepa marina unas velas. No alcanzó a ver a qué nacionalidad pertenecía aquel Bergantín, subió hasta lo más alto de las escarpadas montañas para certificar la procedencia de aquella nave y una vez que verificó que la que flameaba era la bandera Inglesa bajó raudamente hasta la orilla; les hizo señales, prendió una hogera al borde de la playa para anunciar que estaba ahí...
Era el principio del fin de su cautiverio; habían pasado 4 años y 4 meses desde que decidió bajar del Cinque Ports para abandonarse en la profundidad de la isla mayor del Archipiélago Juan Fernández.
Alexander Selkirk volvía de a poco al mundo de los hombres; la soledad y el desamparo, el curso de los días y las estaciones del año lo habían convertido en un habitante más de este paraíso ultramarino; su condición de aventurero sumado a su ingenio y fortaleza establecieron una confabulación para soportar las inclemencias de tanto abandono. Había perdido la capacidad de hablar en su lengua y su aspecto se asemejaba más a un harapo que a su condición de ser humano; por eso cuando los hombres bajaron de su Pinaza y vieron correr a este individuo portando un paño blanco lo apuntaron con rifles y el solo atinó a decir " Abandonado "
Aquellos hombres,acostumbrados al rigor de lo desconocido, no comprendían que este ser misterioso -casi una fábula- se pusiera de pie ante ellos y hablara en su lengua.
Selkirk habló entrecortado- ajeno a las conversaciones por tanto tiempo- apenas podía pronunciar una frase, mezcla de ausencia y emoción; les dijo que llevaba varios años viviendo en esta isla en la más absoluta soledad; solo lo acompañaban las cabras y algunos gatos, además de aves, peces, lobos marinos y langostas. Les mostró la cabaña donde vivía, los utensilios que confeccionó para subsistir, sus instrumentos de navegación y las pocas pertenencias con que se bajó del barco que comandaba Thomas Stradling. Los hombres no daban crédito a lo acontecido, le preguntaron por las bahías, por manantiales de agua fresca y hierbas para curar el escorbuto- elementos altamente apetecidos en las travesías de alta mar- Selkirk accedió a mostrar todo lo que le procuraba la isla, los condujo por senderos llenos de frutos, les mostró los bosques, les habló de la infinidad de cabras que habitaban este territorio insular, cómo cazarlas en las abruptas quebradas y obtener carne fresca.
Asombrados de tanto conocimiento y después de verificar que lo que decía era cierto lo invitaron a subir al Duke, ahí lo esperaban el Capitán Woodes Rogers y el Piloto William Dampier; Selkirk fue reticente ante la eventualidad de toparse con el hombre que lo había abandonado años atrás. Pero Stradling yacía en las mazmorras de una prisión en Lima y el Cinque Ports hundido en las cercanías de la costa Peruana.
Comenzaba así el largo derrotero que lo conduciría de vuelta a su tierra natal, a las aguas del Támesis; no sin antes asolar las costas de Guayaquil y capturar al famoso Galeón de Manila. Selkirk había cumplido su sueño que lo condujo a aventurarse a los mares del sur, hace 8 años había partido con un solo objetivo; atesorar la riqueza que deambulaba en las rutas del nuevo mundo y volver convertido en un hombre nuevo, pero jamás sospechó que el viaje tendría los alcances que tuvo, su peregrinaje fue abrupto, atormentado y difícil. Sin embargo, su fortaleza se acrecentó, volvía con nuevos bríos, vistiendo ropas de seda y una buena parte de un botín. Su figura y personalidad ya tenían ribetes de leyenda y junto con ello -sin que jamás lo sospechara- se estaba fraguando la concepción de un mítico personaje; Robinson Crusoe.

Mudos Testigos

2008-09-21T18:05:00.000-07:00

Desde el primer minuto en que aterricé en el aeropuerto José Martí me embaucó esa sensación de retroceder en el tiempo.
Y no solo por el recuerdo del secuestro de Fangio; venía con la convicción de retratar sin aspavientos una época, un territorio donde la ornamentación está intacta, detenida en el tiempo.
Esa certera intuición me condujo a los escenarios.
El teléfono de disco en la oficina de maletas perdidas, las tenues luces de un cuarto, una hilera de taxis añosos.
De un minuto a otro me sentí en un mundo perdido, como en una película Bogart; salía un Ford 52, entraba un Chevrolet 55, pasaban uno tras otro y mi devoción por estas reliquias crecía con cada nuevo modelo. Era cierto, las calles de La Habana son los pasillos de un museo de autos antiguos. Son miles de carros surcando la barrera del tiempo, intactos, fieles testigos de historias pasadas.
En cada esquina el aroma de un tiempo extraviado en los talleres del imperio de las grandes compañías automotrices...
Ahora no tengo dudas.
Si Fangio viviera pensaría en volver al pasado.

Apuntes sobre retratos

2008-03-13T06:31:00.001-07:00

Cuando uno se pregunta
sobre la doble lectura de un hecho
o la presunta similitud que lo encubre
( en ese suceso a destiempo )
un ojo que no es un ojo
se encarga de detener el serpenteo
que continúa con su estampida...

Otro escenario se tiñe de gente
bajo otro cielo se despliegan paraguas
El tiempo va sepultando espacios en fotogramas
Y ciertos lugares que se aproximan
pero la retención no es solo el ejercicio de recordar...

He aquí una parcela...

Bob Dylan

2008-03-13T06:29:00.000-07:00

Raúl Ruiz

2008-03-13T06:28:00.000-07:00

Bruno- Isla Robinson Crusoe

2008-03-02T20:14:00.000-08:00

Alejandro Jodorowsky

2008-03-02T20:13:00.000-08:00

Roberto Rojas

2008-03-02T20:10:00.000-08:00

Jesús de Buenos Aires

2008-03-02T20:08:00.000-08:00

Miedo

2008-02-29T19:46:00.000-08:00

Las Cujas

2008-02-29T19:41:00.000-08:00

Fiesta

2008-02-29T19:39:00.001-08:00

San Telmo-Buenos Aires

2008-02-29T19:38:00.001-08:00

Lucho Rivadeneira- Isla Robinson Crusoe

2008-02-29T19:37:00.001-08:00

Ciego

2008-02-29T19:35:00.000-08:00

La habana

2008-02-29T19:30:00.000-08:00

Minas de Wanda-Misiones-Argentina

2008-02-29T19:29:00.000-08:00

Piernas-Buenos Aires

2008-02-29T19:23:00.000-08:00

Maniquí-Sucre-Bolivia

2008-02-29T18:32:00.000-08:00

La habana

2008-02-29T18:30:00.000-08:00

Nicanor Parra-Poeta

2008-02-29T18:26:00.000-08:00

Charles Bronson Chileno

2008-02-29T18:22:00.001-08:00

Rumpy-Cementerio General

2008-02-29T18:18:00.000-08:00

Jineteras-La habana

2008-02-29T18:17:00.000-08:00

Bar

2008-02-29T18:16:00.000-08:00

Yo hablé con Barba Roja...

2008-01-08T18:36:00.000-08:00

Yo hablé con Barba Roja...
Nuestra comunicación fue a través de un teléfono, pero lo interesante de este diálogo dice relación con que debo haber sido el último fotógrafo-conversador que trató de hacerle una nota antes de su desafortunada muerte...
Manuel volvía desde una recepción en la Embajada de México cuando su automóvil se estrelló con un poste.
De esa tragedia me enteré dos semanas después de que hablé con él...
Yo estaba en la ciudad de Oaxaca y mi sorpresa fue tal al ver la noticia en la tapa de la revista Milenio que inevitablemente recordé los días que estuve en la capital Cubana tratando de establecer contacto con el Comandante Piñeiro...
Las innumerables llamadas que hice al comité central del PC dieron paso a un largo interrogatorio por parte del funcionario de turno...
¿ Sobre qué temas quieres hablar con Manuel ?
Y la lista era larga...
Su entrañable amistad con el Che Guevara, la internación ilegal de armas en Carrizal Bajo, las andanzas del departamento de América en Nicaragua, solo por nombrar algunos temas...
Lo cierto es que el funcionario ( cuyo nombre no recuerdo ) me dijo que esta petición debía ser evaluada por sus superiores ya que Manuel- en su condición de Comandante retirado- no tenía la facultad de hablar a título personal sobre temas que atañen a la política exterior Cubana de los últimos 30 años...
Y eso me lo hizo saber el propio Barba Roja cuando me pude comunicar con él...
" Usted pertenece a esa casta de jóvenes lindos, pero entenderá que no puedo esgrimir detalles sobre el funcionamiento de la G2 y menos sobre las acciones del departamento de América. Sin embargo, lo invito a que conversemos off de record sobre lo que usted estime pertinente. Vuelvo de Santiago de Cuba en una semana, tengo que asistir a la conmemoración de los 40 años de la creación del II Frente Oriental Frank País "
Lamentablemente, yo tenía un vuelo a Ciudad de México que no podía ser aplazado y dejamos el encuentro para una próxima oportunidad...
Cuando mi avión despegó desde el aeropuerto José Martí, me quedé con una sensación extraña, no la puedo explicar. Había recorrido gran parte del territorio Cubano, empapándome de la realidad del país, sobre todo de la generosidad de sus habitantes así como también de las carencias que involucra el bloqueo.
Fotografié a un sinnúmero de personas, me detuve a conversar un café con cada Cubano que accedió a dialogar, tratando de aglutinar experiencias que me condujeran a entender esa sensación que percibía en la piel...
Un espacio detenido en el tiempo que, lleno de magia y aroma revolucionario me confrontaban con innumerables preguntas.
Mi delgada estatura era un cúmulo de interrogantes y estaba ávido de respuestas por parte de uno de sus protagonistas...
Yo hablé con Barba Roja...
No nos vimos nunca pero ya no podrá responder.

Retrato Hablado

2007-06-19T15:37:00.000-07:00

A lo largo de estos últimos 19 años me ha tocado recorrer una serie de lugares que albergaron a un sin número de personajes y en muchos de esos encuentros el intercambio de datos me hizo reflexionar sobre temas esenciales; por eso creo oportuno aglutinar esas experiencias en un constructo visual...
La inmutable individualidad de los seres que me tocó detener con el lente forman parte de una memoria anclada en un soporte tangible que creo necesario compartir con el público...
En este largo derrotero viajé por muchos destinos y en esta diversidad de lugares me detuve con ojo inquieto a mirar esos rostros; inconcientemente buscaba algunas respuestas pero a la luz de las imágenes me fui transformando en un simple recolector de la fisonomía humana...
De ese modo, la gente y su espacio se fue convirtiendo en este trabajo.

Casas de Lo Matta
4 de Junio al 3 de Julio-2007
Fotografías- Gabriel Pérez Mardones

Ainoa-Isla Robinson Crusoe

2007-06-19T12:52:00.000-07:00

Francisco Coloane-Escritor

2007-06-19T12:51:00.000-07:00

Menem-Campaña Presidencial 1995

2007-06-19T12:44:00.000-07:00

Bar-Santiago

2007-06-19T12:43:00.002-07:00

Buenos Aires

2007-06-19T12:43:00.001-07:00

Chacagua-Mexico

2007-06-19T12:42:00.000-07:00

Trinidad-Cuba

2007-06-19T12:41:00.000-07:00

Gaitero-Santiago

2007-06-19T12:40:00.001-07:00

La Habana

2007-06-19T12:39:00.000-07:00

Barcaza Valdivia-Alta Mar

2007-06-19T12:38:00.000-07:00

Jacques Chirac

2007-06-19T12:37:00.000-07:00

Joan Manuel Serrat

2007-06-19T12:36:00.000-07:00

Jorge Gonzalez-Los Prisioneros

2007-06-19T12:35:00.000-07:00

José Donoso-Escritor

2007-06-19T12:34:00.000-07:00

Juan Emilio Cheyre

2007-06-19T12:33:00.000-07:00

Mujer y Perro-Isla Robinson Crusoe

2007-06-19T12:32:00.000-07:00

Juan Pablo Orrego-Alto Bio-Bio

2007-06-19T12:31:00.002-07:00

Martín y un Koatí-Isla Robinson Crusoe

2007-06-19T12:31:00.001-07:00

Madres de Plaza de Mayo-Buenos Aires

2007-06-19T12:30:00.001-07:00

Anton Martin-Madrid

2007-06-19T12:29:00.000-07:00

Melgarejo-Excavaciones del Tesoro de Lord Anson

2007-06-19T12:28:00.000-07:00

Bernardo Leigthon

2007-06-19T12:27:00.000-07:00

Montalbán-Mexico

2007-06-19T12:26:00.000-07:00

Isla Robinson Crusoe

2007-06-19T12:25:00.002-07:00

Nicanor Parra-Poeta

2007-06-19T12:25:00.001-07:00

Niña-Santiago

2007-06-19T12:23:00.000-07:00

Camino del Inca-Perú

2007-06-19T12:22:00.000-07:00

La Habana

2007-06-19T12:21:00.000-07:00

Auckland-Nueva Zelanda

2007-06-19T12:20:00.000-07:00

Auckland-Nueva Zelanda

2007-06-19T12:19:00.002-07:00

Osvaldo Peña-Escultor

2007-06-19T12:19:00.001-07:00

Auckland-Nueva Zelanda

2007-06-19T12:18:00.001-07:00

Arenal-Isla Robinson Crusoe

2007-06-19T12:17:00.001-07:00

Antofagasta-Chile

2007-06-19T12:16:00.000-07:00

Marcos-Valparaiso

2007-06-19T12:15:00.000-07:00

Reos-Cárcel de Colina

2007-06-19T12:14:00.000-07:00

Rino Rojas-Isla Alejandro Selkirk

2007-06-19T12:13:00.002-07:00

San Miguel de Allende-Mexico

2007-06-19T12:13:00.001-07:00

Pan de Azucar-Chañaral

2007-06-19T12:12:00.000-07:00

San Pedro de Atacama

2007-06-19T12:11:00.000-07:00

San Telmo-Buenos Aires

2007-06-19T12:10:00.000-07:00

Santa Lucía-Cuba

2007-06-19T12:09:00.000-07:00

Sibylla Arredondo

2007-06-19T12:08:00.000-07:00

Manuscrito hallado en un bolsillo

2007-06-02T19:45:00.000-07:00

Conocí la pluma de Julio Cortázar en la secundaria, tenía que leer La Noche Boca Arriba y la verticalidad del tiempo expresada en las palabras de este alargado autor me sedujo de entrada...
El interés manifiesto por conocer su obra hizo que llegara a mis manos su primera novela, Los Premios...
Y no deja de ser paradojal que su lectura desembocara justamente antes de embarcarme a conocer los territorios de ultramar. Como se sabe, la temática de dicha novela trata sobre la espera de un barco en el puerto de Buenos Aires, el Malcolm- buque de la Magenta Star. Pero la primera vez que tuve noción de la existencia del Manuscrito Hallado en un Bolsillo fue habitando las calles de la capital Argentina, corría el año 1995. Y cada vez que miraba un reflejo en el vidrio de la ventanilla del Metro, surgía la inevitable evocación del mentado texto.
Como en la tensa espera del puerto, pasé muchos años circulando por los andenes del tren subterraneo, observando cada gesto, atesorando en mi retina las características de los múltiples rostros que componen la amalgama de personas que suben o bajan del carro y que a su vez toman el Metro para desembocar en otro puerto, arriba en la ciudad...
El tópico de la espera es algo que se repite, el azar del encuentro en un mundo bajo tierra que nos conduce a circular como topos en los recovecos de los túneles, buscando una salida en la estación predestinada por las circunstancias propias del día en que abordamos el tren: una reunión, el encuentro con una mujer, el escritorio que nos espera con desgana, el apuro por llegar a destino...
La sola idea de sospechar un encuentro en la línea elegida por derrotero circunstancial- un hecho fortuito en el mundo subterraneo- fue sin duda una instancia a la que le di un valor superlativo...
La cámara que me acompañó en el registro de estas imágenes que verán a continuación fue testigo ocular de la pluma de Julio, el mundo al revés, bajo tierra...

Estacion Bellas Artes del Metro
4-30 de Noviembre 2005
Textos: Julio Cortázar
Fotos: Gabriel Pérez Mardones

2007-06-02T19:31:00.000-07:00

Ahora que lo escribo, para otros esto podría haber sido la ruleta rusa o el hipódromo, pero no era dinero lo que buscaba, en algún momento había empezado a sentir, a decidir que un vidrio de ventanilla en el Metro podía traerme la respuesta, el encuentro con una felicidad, precisamente aquí donde todo ocurre bajo el signo de la mas implacable ruptura, dentro de un tiempo bajo tierra que un trayecto entre estaciones dibuja y limita así, inapelablemente abajo...

2007-06-02T19:25:00.000-07:00

Rebasar la ruptura que la gente no parece advertir aunque vaya a saber lo que piensa esa gente agobiada que sube y baja de los vagones del Metro, lo que busca además del transporte esa gente que sube antes o después para bajar después o antes, que solo coincide en una zona de vagón donde todo está decidido por adelantado, sin que nadie pueda saber si saldremos juntos...

2007-06-02T19:18:00.000-07:00

Bajaré primero o ese hombre flaco con un rollo de papeles, si la vieja de verde seguirá hasta el final, si esos niños bajaran ahora, está claro que bajaran porque recogen sus cuadernos y sus reglas, se acercan riendo y jugando a la puerta mientras allá en el ángulo hay una muchacha que se instala para durar, para quedarse todavía muchas estaciones en el asiento por fin libre, y esa otra muchacha es impredecible, Ana era impredecible...

2007-06-02T19:07:00.000-07:00

Se mantenía muy derecha contra el respaldo en el asiento de la ventanilla, ya estaba ahí cuando subí en la estación Baquedano y un negro abandonó el asiento de enfrente y a nadie pareció interesarle y yo pude resbalar con una vaga excusa entre las rodillas de los dos pasajeros sentados en los asientos exteriores y quedé frente a Ana y casi enseguida, porque había bajado al Metro para jugar una vez mas el juego, busqué el perfil de Margrit en el reflejo del vidrio de la ventanilla y pensé que era bonita...

2007-06-02T18:51:00.000-07:00

No es verdad que el nombre de Margrit o de Ana vinieran después o que sean una manera de diferenciarlas en la escritura, cosas así se daban decididas instantáneamente por el juego, quiero decir que de ninguna manera el reflejo en el vidrio de la ventanilla podía llamarse Ana, así como tampoco podía llamarse Margrit la muchacha sentada frente a mi...

2007-06-02T18:39:00.000-07:00

Pero entonces Margrit, si algo yo podía prever era que en algún momento Ana se volvería distraída hacia la ventanilla y entonces Margrit vería mi reflejo, el cruce de miradas en las imágenes de ese vidrio donde la oscuridad del túnel pone su azogue atenuado, su felpa morada y moviente que da a las caras una vida en otros planos, le quita esa horrible máscara de tiza de las luces municipales del vagón...

2007-06-02T18:23:00.000-07:00

Margrit, las hace mirar de verdad esa otra cara del cristal porque durante el tiempo instantáneo de la doble mirada no hay censura, mi reflejo en el vidrio no era el hombre sentado frente a Ana y que Ana no debía mirar de lleno en un vagón de Metro, y además la que estaba mirando mi reflejo ya no era Ana sino Margrit en el momento en que Ana había desviado rápidamente los ojos del hombre sentado frente a ella porque no estaba bien que lo mirara, y al volverse hacia el cristal de la ventanilla había visto mi reflejo que esperaba ese instante para levemente sonreír sin insolencia ni esperanza cuando la mirada de Margrit cayera como un pájaro en su mirada...

2007-06-02T18:13:00.000-07:00

Como ya con Paula ( con Ofelia ) y con tantas otras que se habían concentrado en la tarea de verificar un cierre, un botón, el pliegue de una revista, una vez mas fue el pozo donde la esperanza se enredaba con el temor en un calambre de arañas a muerte, donde el tiempo empezaba a latir como un segundo corazón en el pulso del juego; desde ese momento cada estación del Metro era una trama diferente del futuro porque así lo había decidido el juego; la mirada de Margrit y mi sonrisa, el retroceso instantáneo de Ana a la contemplación del cierre de su bolso eran la apertura de una ceremonia que alguna vez había empezado a celebrar contra todo lo razonable, prefiriendo los peores desencuentros a las cadenas estúpidas de una casualidad cotidiana...

2007-06-02T18:09:00.000-07:00

Explicarlo no es difícil pero jugarlo tenía mucho de combate a ciegas, de temblorosa suspensión coloidal en la que todo derrotero alzaba un árbol de impredecible recorrido...

2007-06-02T18:00:00.000-07:00

Y ese árbol está vivo 17 horas de cada 24, una savia atormentada lo recorre con finalidades precisas, la que baja en República o sube en Alcántara, la que en Santa Ana cambia para seguir a Los Héroes, las doscientas, trescientas, vaya a saber cuantas posibilidades de combinación para que cada célula codificada y programada ingrese en un sector del árbol y aflore en otro...

2007-06-02T10:08:00.000-07:00

Mi regla del juego era maniáticamente simple, era bella, estúpida y tiránica, si me gustaba una mujer, si me gustaba una mujer frente a mi, si me gustaba una mujer sentada frente a mí junto a la ventanilla, si su reflejo en la ventanilla cruzaba la mirada con mi reflejo en la ventanilla, si mi sonrisa en el reflejo de la ventanilla turbaba o complacía o repelía al reflejo de la mujer en la ventanilla, si Margrit me veía sonreír y entonces Ana bajaba la cabeza y empezaba a examinar aplicadamente el cierre de su bolso rojo, entonces había juego...